Emma Storr

Emma Storr is a poet and writer, born and brought up in London, now living in West Yorkshire. She has undertaken many things late in life: a medical degree, having children, and singing lessons. However, writing poetry is something she has done from childhood.

She finds the human body a fascinating subject to explore from different perspectives,using her scientific training as a doctor and her personal physical experience of everyday living.

She has an MPhil in Writing from the University of South Wales.

Emma Storr draws on her scientific knowledge and medical experience in deft and lyrical ways to create different voices and styles. In her calm objectivity, in her honesty and accuracy of perception, she teaches us all that we should listen better.                       John Foggin

 Heart Murmur is written from a place of humanity and wisdom. In poems which explore our fragile bodies and selves with forensic kindness, Emma Storr shares her medical and life experience with warmth and humour in extraordinary pieces that stay in one’s mind long after reading.  A stunning poetic debut.                                                                        James Nash


He offers a mangled tube of ointment,                                                                                                          name half-obscured on the underbelly.                                                                                                              He needs it for those recurring spots.                                                                                                                   He says it’s nothing serious,                                                                                                                                   he’s had it before,                                                                                                                                                        but it seems to be spreading.                                                                                                                                 No, he doesn’t want me to look.

She has ‘saved it all up’ for me.                                                                                                                             She flourishes a list on lined paper                                                                                                            clutched in her pebbled hand,                                                                                                                            ticks off each item as if                                                                                                                                              this guaranteed a cure.                                                                                                                                             She mentions, as she gets dressed,                                                                                                                    that new ache she’s noticed.                                                                                                                                       It keeps her awake.                                                                                                                                                    She hopes it’s nothing serious,                                                                                                                               the beginning of an invasion                                                                                                                                    we can’t stop.

The baby is hot and fretful.                                                                                                                                     She can’t tell me what’s wrong:                                                                                                                                  a screech unlike her usual cry;                                                                                                                                 an odour of ill health.                                                                                                                                                  No signs of anything serious                                                                                                                                   but I spread out my safety net,                                                                                                                          check there are no holes                                                                                                                                     where a little one could slip through.

I weigh the evidence,                                                                                                                                        invisible scales tipping                                                                                                                                     towards the obvious.                                                                                                                                                       I pray I’m not blind to red flags                                                                                                                       waving in the wind.                                                                                                                                                          I hope I’m not missing                                                                                                                                               the unicorn that is waiting,                                                                                                                             waiting.