Gaia Holmes

Gaia Holmes was born and bred in Halifax. She is the author of two poetry collections:                  Dr James Graham’s Celestial Bed and Lifting The Piano With One Hand, both published by Comma Press.

From the lore and lexis of motorway travel, a subtext emerges – by turns surreal, sensuous, apocalyptic and transcendent. Service stations, Travelodge bedrooms and Shropshire B-roads acquire significant new auras in the hands of this hyper-talented duo. As a metaphor for twenty-first century transience, these poems speak not only to each other but to us all.

Julia Deakin

This cohesive collection manages to leaven the anonymity of Britain’s “beautiful and strange” motorway system with the deft touch of those who have inhabited and been affected by these superficially nondescript settings. The deeply felt work leaves its impression in its strength of imagery. “We are all nameless travellers on the edge of leaving.”

Michael Brown

In Transit                                                                                                                                M62, Birch Services

How heavily they lift                                                                                                                                                 their paper coffee cups.                                                                                                                                          How heavily they sigh                                                                                                                                               and plough spilt sugar off the table                                                                                                                   with the sides of their hands.                                                                                                                               How heavily, like arthritic camels,                                                                                                                       they turn away from each other,                                                                                                                   pretend to study                                                                                                                                                           the barista bashing coffee grounds                                                                                                                     into the stainless steel bin,                                                                                                                             observe the man walking his dog                                                                                                               between the service-station trees,                                                                                                                     stare at rain or a moon                                                                                                                                             that isn’t there.

How hungrily they gobble down                                                                                                                       these distractions, this transient space                                                                                                         where women, wet-necked with perfume,                                                                                                       and men, carrying neat bunches                                                                                                                             of forecourt flowers,                                                                                                                                          prepare to drive home.

How tenaciously they cling                                                                                                                                        to the in-between,                                                                                                                                             wanting to stuff their mouths                                                                                                                                and their pockets full of it,                                                                                                                              wanting to soften their worlds with it,                                                                                                       because when they have walked                                                                                                                           the distance from café to car,                                                                                                                             when they have shut the doors,                                                                                                                      sealed themselves into the miles,                                                                                                                     there will be static,                                                                                                                                                  there will be him and her                                                                                                                             focussing on the rear-view mirror,                                                                                                             watching other people driving home                                                                                                                     to warm houses that smell of bread                                                                                                                    and oregano,                                                                                                                                                           where red wine breathes                                                                                                                                            on the kitchen table                                                                                                                                                  and touch is not a shock.                                                                                                                                     There will be him and her                                                                                                                                 craving the glow of those better lives                                                                                                                     as they go back to the cold things                                                                                                                      they cannot talk about,                                                                                                                                             the clean, unloved rooms                                                                                                                                      they sit apart in,                                                                                                                                                           the draughts and silences                                                                                                                                      they breed,                                                                                                                                                                     the brittle cheese                                                                                                                                                        and boiled potatoes                                                                                                                                           frosting in a fridge                                                                                                                                                      that always ices over.